Traumreste XII
Auch dies verweht,
noch eine Weile geplustert im Wind,
die weißen Federn der Taube,
das zarte Gerippe,
und wo der Häher gehackt,
auch er zerfällt,
der abgerissene Schädel.
Das warmgesagte Wort,
der bei der leisesten Berührung
aus der Kapsel so langen Wartens
gesprungene Kuß, sie sind,
kleine Lampions des Lebens, erloschen,
wie im Schwarm der Träume
die trübe Lampe der Nacht.
Da liegt noch zurückgelassen
auf zerstochenem Kissen von Batist
der blecherne Fingerhut,
und der Finger, seine sanfte Geduld,
o der mütterlichen Geduld,
sie sanken lange dahin
in den vergeßlichen Lehm.
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