Stips – ein Spatzenleben VIII
Es tschilpt mein Stips, auch wenn es schneit.
Er mag das Leben nicht zergrübeln,
will ihm den Irrlauf nicht verübeln,
er bleibt dem Innersten vereint.
Das Grübeln ist der Menschen Art,
kein böser Dorn im Spatzenleben.
Bei Sperlings sollʼs nur Klarheit geben,
nur Aufflug wild und Ankunft zart.
Des Spatzen Schlaf ist traumlos mild,
kein Tod wirft Schatten auf sein Leben.
Dem Augenblick sich ganz zu geben
des Vogels Seele hemmt kein Bild.
Das Träumen ist der Menschen Art,
am Bild erlebter Zeiten saugen
Vampire, die Chimären glauben,
bis Überdruss vergällt die Fahrt.
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