Miniaturen des Lebens VII
Freude aus einem Rosenblatt
schlürft die gewanderte Seele,
wie Halme tropfend von Schlaf
beugt sie sich zu den Faltern,
die ihre Träume sprenkeln
mit buntem Staube der Flügel.
Ihr Reich scheint klein, umzirkt
von Farn und dem frohen Rinnsal
hüpfender, seliger Klänge,
doch gießt Mond in hoher Nacht
in den Kelch ihres Schoßes
goldene Unendlichkeit.
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