Kreuzweg
Laß nur der Stille Schimmer tauen
auf Knospen, die Gott schließt.
Uns seufzt das Gras auf Trauer-Auen,
wo keusches Wasser fließt.
Und flattern auf noch Geisterschatten,
o Herz, so klopfe wild.
Was stumm versinkt auf Wolkenmatten,
ist Mondes Grabesbild.
Vorbei an den Passionskapellen
zieht uns hinan ein Schein.
Es sind der Wunden Gnadenquellen,
Blutrose bricht den Stein.
Daß dunkler uns das Kreuz noch rage,
streust du der Lilie Schnee.
Aus Gärten ferner Jugendtage
flammt Schmerz, die Orchidee.
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