Jamben auf die Pseudo-Dichter

Die Pseudo-Dichter dichten nicht mit Worten bloß,
sie borgen sich ein Charisma,
den ausgebeulten Nimbus des Poète maudit,
als sei im Blitzlicht wer verfemt,
doch sind sie auch von einem Nachtmahr heimgesucht,
der ihrer Sprache Mark zernagt,
sie mimen Baudelaire mit seinem Pansgesicht,
Verlaines Trübsal, auch nicht schlecht,
wie er betrunken greint „Rimbaud, du Schuft!“
Ja, ein Passionsspiel, close-up, das
verkauft sich gut, schäumt nur die Wunde hell,
die man sich coram publico
an bleicher Dichterstirn hat theatralisch auf-
geschlitzt mit einem zarten Schnitt.
Doch jene litten wahrhaft an der Syphilis
des Geistes, seelischem Skorbut,
in Nächten gottverlassner Obdachlosigkeit,
wo diese Bier am Messestand,
Prosecco labt. Und all das Fördergeld vom Staat:
Da hurt man mit dem Zeitgeist gern.
Wenn heuchlerisch die Wehleidsträne auch
den Schluder-Vers verschmiert,
Unleserliches geht als Hermetismus durch,
der Rhythmus katatonisch starr
sich in den Anus eines Chiffrenfetischs krallt,
erglänzt nur der Furunkel Nichts,
den eingeweihte Interpreten als Symptom
der Krankheit namens Abendland
zu deuten wissen. Doch der Reim, der Blütenkelch
an lichter Strophe grünem Zweig,
gilt ihnen als Anathema, steht unter Kitsch-
verdacht, bigottes Feigenblatt
verhehlter Schwären, die sich beim Geschlechtsverkehr
mit feiler Muse Eichendorff
einst eingebrockt hat oder Goethes geiler Knecht
im hohen Gras bei Ilmenau.
Gottlob, den Lyrik-Mädchen wallt noch rhythmisch frisch
getönt das Haar zum Nymphensteiß,
sie lassen gerne sehen, wie sie in den gold-
gerahmten Spiegel sehen, in-
krustiert mit Muscheln, das Gedicht, wie zart behaucht
von ihrem feuchten Blumenmund,
und Melusine glitzert aus dem Wörterdunst,
es glänzt die Haut vor Selbstgefühl.
Nie traute sie dem muskulösen Arm sich an,
der sie ins trockne Versmaß zieht.
Vorm Knalleffekt schreckt auch la fille sans merci
im Internet heut nicht zurück:
Sie löscht das Licht, ins Schweigen aber, ins Mystère
final, das Liebesdickicht, tropft
mit einem Mal ein Glucksen, wie getauten Schnees:
Sie weint! Nein, uriniert.