Es sang der Strom
Ward auch die Inschrift auf dem Stein verdeckt,
das Efeulaub hat dir wie Lichtgezitter
auf Wassern Namen, schlafende, geweckt,
wie schwarze Kirschen süß, wie Wermut bitter.
Erstickt in Dünsten, Regenmelodie,
doch bebten Tropfen noch herabzufließen,
von zarten Halmen eine Elegie,
wie Tränen, wenn sich müde Lider schließen.
Es sang der Strom hoch in der Finsternis,
als längst die Purpurknospe hingesunken,
Wind ging, das graue Netz des Traums zerriß.
Hast du noch Licht aus Stromes Sang getrunken?
Begradigt leckt der Fluß am Ufer Teer.
Im Frack Rimbaud, er pfeift, das Auge leer.
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