Die Wurzellosen
Wurzellose sind wie Parasiten,
die um alte Rinde saugend ranken,
und im Dunkel nicht erfühlt, erlitten,
schwätzt das Irrlaub dürre Ungedanken.
Ihre Seelen sind wie unbestäubte
Knospen, die im Winde klatschend schlagen,
lüstern von der Phrase, die betäubte,
kann ihr Zwitterwesen Frucht nicht tragen.
Ohne Zukunft, ohne Horizonte
trügen sie mit Wappen und Emblemen,
Blättern, die kein Segensblick besonnte,
schamlos grelle, anmutlose Schemen.
Haben sie auch Gifte, bittre Gallen,
auf des Wirtes edles Haupt zu seichen,
siecht er hin, und seine Kronen fallen,
werden bald auch sie verstummt verbleichen.
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