Die Honiglampe
Eine Lampe goß ihr honigwarmes Licht
in die Höhle eines Dichterlings,
Dämmerung wogte rings,
nur auf dem Blatt des Schreibers nicht,
es blieb die Nacht so weiß und rein
wie ein schneebedecktes Rasenstück.
Benommen von dem sanften Schein,
war das Herz des Dichters müd vor Glück.
Da ist die Lampe plötzlich ausgegangen,
Gespensterlicht fiel in den Raum,
trüben Mondes fauler Schaum,
da krampfte durch die Finger ein Verlangen,
sie kratzten wild, und als die Vögel sangen,
war schwarz das Blatt von einem wüsten Traum.
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