Die Fortschrittsfrommen
Sie schauen nicht, ob Zungen flammen droben,
ob sich in Wolken weiße Adler krallen.
Sie haben nur, den Gang zum Abgrund loben.
Sie scheinen Akrobaten, doch sie fallen.
Es quälen Wunderknospen die Banalen,
und dunkle Lust treibt sie, im Kot zu wälzen,
die höher ragen und sublimer strahlen.
Sie scheinen harsche Schollen, doch sie schmelzen.
Sie wachen auf erst, wenn Erinnyen beißen.
Prophetenwort heilt nicht, wenn Wunden eitern,
Gestank wird sie von ihrem Pfühle reißen.
Sie scheinen sich Titanen, doch sie scheitern.
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