Die Abendsonne
Gleich Tropfen Bluts, auf schwarzem Samt vergossen,
sind Purpurknospen, weich gewiegt von Wellen.
Die Abendsonne ist hinabgeflossen,
blaß schimmern noch im Dunkel Immortellen.
Und grüne Schilfe sind voll Schlaf wie Schatten
von Seelen, die um Lethes Lippen drängen.
Die Lüfte, flüsternd fahlem Laub, ermatten,
kein Zweig ist mehr, zu schwingen von Gesängen.
In kalten Mauern flackern zarte Scheiben,
hoch über ihnen Mondes Lotosblüte,
die einsam und geschwisterlos müßt bleiben,
wenn ihr das Herz der Schwermut nicht erglühte.
Sä, Dichter, Tropfen Bluts auf kahle Krumen,
siehst du sie auch nicht mehr, die Flammenblumen.
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