Der Zeitgeist
Die schlichten Namen läßt er nicht mehr gelten,
will echt von unecht, recht von schlecht nicht scheiden,
wahr reden ist ihm bloß Grimassenschneiden,
womit sich weiße Alte selbst entstellten.
Natur – Konstrukt, ein Spielball dreister Launen,
Kunst – was man ins Museum mag nur hängen,
frei dünkend sich von Tradition und Rängen,
schlägt er den Schaum, und trübe Wasser raunen.
Mag hinter Wortgirlanden, Dunst der Phrase
ein kahler Geist, sich Häßlichkeit verstecken,
der wahrhaft Wache wird sie uns entdecken,
die leere Puppe in der Lügengaze.
Daß, Dichter, dich kein Wortgewirr betöre,
horch, wie sie klappert, die fatale Schere.
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