Der hohe Wurf
Ein schöner roter Ball, in hohem Bogen,
geradewegs, als wärst nur du das Ziel,
schon Mittelpunkt in einem leichten Spiel,
kommt er zu dir, zu dir kommt er geflogen.
Du wirst nicht feige weichen, nicht dich wenden,
aufspringend fängst du ihn mit etwas Glück.
Die Kinder winken: Du wirfst ihn zurück.
Dein scheues Lächeln, wenn sie Beifall spenden.
Doch schwirrt ein fremdes Wort dich an, o Dichter,
aus rätselschönem Feenland-Idiom,
wie wird der Schwermut Auge dir schon lichter.
Mit eignen wirst du es im Kranz verwinden
und hebst auf Wellen ihn am Heimatstrom.
Mag frohe Liebe, trauernde ihn finden.
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