Der Aussatz auf dem Asphalt
Die unter Dornen fielen, blindlings, Samen,
das fahle Licht wird sie nicht auferwecken.
Gleich Händen, übersät von Altersflecken,
kein Hauch, kein Kuß rührt auf ertaubte Namen.
Du sahst, wie Disteln aus Metopen drangen
und bittrer Lattich wuchs auf Tempelstufen.
Den Kuckuck hörtest du im Haine rufen,
wo Ödipus einst Nachtigallen sangen.
Preß, Dichter, nicht dein Ohr aufs gelbe Moos,
es ist ein Aussatz nur auf dem Asphalte.
Die Ader hat ein Eisenzahn zerbissen,
verklungen ist der Quell in Gaias Schoß.
Was tief im Schlaf dir Melusine lallte,
erstickt in deinem angstzerdrückten Kissen.
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