Der Aufstand der Gnome
Könnt je ein Hottentott ein Arier sein,
ein Hodenschwinger je ein Kind gebären,
flieht zum Pazifik hin das Volk der Schären,
fließt unterm Pont des Arts der alte Rhein.
Gilt Kot für Kunst, in Dosen weich gepreßt,
der Kehle Würgen für Gesang der Musen,
fegt Frau von Milo weg ein Plastikbusen,
singt eine Nachtigall im Kuckucksnest.
Die alles mischen, Farben, Sprachen, Rassen,
was überragt, die edlen Knospen köpfen,
sind Gnome, die sich selbst und jeden hassen,
dem Sterne hohen Sinns im Auge blitzen.
Sie werden auch des Dichters Waben schröpfen,
den Honig schmieren um der Lüge Zitzen.
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