Der aufgehaltene Sturz
Zu früh im Lichte wühlen wir und tasten,
ob uns die Form und Hohlform roher Dinge
zu fügen eins ins andere gelinge,
ob Welt und Sprache ineinanderrasten.
Wie Akrobaten mit der Schwerkraft kämpfen,
läßt uns gehemmter Schwindel aufrechtstehen,
ein aufgehaltener Sturz ist unser Gehen.
Wie zuckt die Zunge unter Geisteskrämpfen.
Die Vertikale ist der Sinn des Lebens,
wenn Früchte wir und Sternenbilder pflücken.
Doch immer lockt der Schlaf der schweren Erde,
den Obelisken mit der Spitze zu zerstücken,
die golden blitzt – als wäre die Gebärde,
die sonnentrunkne, vor der Nacht vergebens.
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