Das Bild verschwimmt
Wie einer Rose weißes Blütenblatt
ist deine Hand herabgesunken,
vom tiefen Blau des Abends trunken
verzittert sich das Lid, ein Falter matt.
Das letzte Gold, das in der Locke glimmt,
ist wie Gesumm verirrter Bienen,
und die uns Liebesspiegel schienen,
die Augen dunkeln und das Bild verschwimmt.
Der golden aus geneigtem Kelch uns rann,
der Wein der Lippen ist vergossen,
was uns wie lichtes Grün umflossen,
liegt blind zerdrückt in dumpfen Schlafes Bann.
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