Bei zugezogenem Vorhang
Das hohe Wort mag unzugänglich blauen,
wie Enzian auf tief verschneiten Matten.
Dir weckt Erinnerung nur stumme Schatten,
erstickte Seufzer nur das Abendgrauen.
Du weißt es noch, es waren Tropfen, lichte,
im Tauwind süßen Blüten hingeronnen,
doch dorrte dir das Wort im Preis der Sonnen,
es flirrten im Asphalt die Wahngesichte.
Zu kraftlos, Dichter, für den Gipfelgang,
liegst du, den Vorhang zugezogen, blöde,
das Herz betäubt von nächtlich dumpfem Pochen.
Kein Bote bringt das Blau dir in die Öde.
Nur düstrer Flammen Zischen hörst du bang,
die dir das mürbe Mark des Lieds zerkochen.
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