Aus der Hadeskluft
Dämonisch, ein Waran, sein Kuß ist Tod,
die Jungen flüchten, kaum entschlüpft der Schale,
vor ihrer Mutter, Monstrum, Kannibale.
Solch Graun erweicht kein Hauch, kein Abendrot.
Aus Tiefen steigt Kolonos Götterhain,
wo seherisch, der sich geblendet, lauschte,
Gesang der Nachtigall, Laub, das sanft rauschte,
als tränke Charis ihn mit goldnem Wein.
Wir aber tasten seelenblind ins Leere,
und hören fern wir Edens Quellen singen,
ist es, als ob uns dunkle Glut verzehre,
unstillbar züngelnd Flammen uns verschlingen.
Wir flehen aus der Hadeskluft vergebens:
„Träuf, Lazarus, uns Tropfen wahren Lebens!“
Comments are closed.