Die Marionetten
Sie baumeln wie an losen Fäden, wirren,
die Puppen eines abgetanen Spiels,
ein Wind kommt auf, läßt eins ins andre klirren,
Gebeine ausgemergelten Gefühls.
Der große Spieler, er hat hingeschmissen,
aus Überdruß vorm immer gleichen Plot,
wenn anfangs sie das Lilienbanner hissen,
am Ende jubeln sie um das Schafott.
Was dir in irdnem Kruge noch geblieben,
der feuchte Glanz aus schon versiegtem Quell,
laß, Dichter, ihn auf unsrer Stirn zerstieben,
damit die Nacht noch einmal werde hell.
O könnte uns, taubstumme Marionetten,
dein sanfter Hauch aus der Erstarrung retten.
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